Вышивала мама, вышивала, создавая счастье и уют.
Вечерами так она певала, как теперь, пожалуй, не поют.
Песня тихо тянется, как нитка, и слова слагаются в узор:
То резная звякает калитка и туманный виден косогор,
То свистят малиновые сани, голубые пляшут бубенцы,
То смеётся: "Сами, мол, с усами!" – молодые, наглые купцы...
Бегает проворная иголка и мелькает розовая нить.
Вышивала мама долго-долго, в песню душу силилась вложить.
Не жалела маленького сердца, а другим прощала все грехи.
Спать пойдёт, когда на полотенце красные проснутся петухи.
То по голове погладит дочку, то заглянет в люльку, спит сынок!
И на песне так поставит точку, будто бы завяжет узелок.
